Ce mot était inconnu.
Inconnu de ceux qui déjà
s'étaient gonflés d'encre
puis répandus sur tous les parchemins.
Sa sonorité semblait celle d'un essaim d'e muets.
Il n'avait jusqu'alors été fil d'aucun discours,
d'aucune pensée,
et son inexistence n'avait jusqu'à présent
effiloché aucun texte.
Était-il nom,
ou verbe,
ou n'avait-il pas encore choisi
entre nom suspendu dans le vide sémantique
et verbe encore à l'infinitif ?
Sourd à toute apostrophe,
rebelle à toute ponctuation,
insoumis au grand ordre alphabétique,
allergique aux marches forcées des alexandrins,
inapte même à s'enrôler dans la moindre phrase
(même la plus licencieuse quant à la grammaire)
il restait là,
au milieu d'un silence gêné,
quêtant le sens de sa vie.
in « Le Tétracardiophore et autres historiettes » édition 2016
(voir LIBRAIRIE)