de Philippe MARTINEAU

— B'jour !
— Pardon ?
— Je viens de naître... sous la plume d'un tel, qui vient de passer chez Pivot, mon cher ! qui m'a même promis un rôle dans la prochaine dictée - le genre sado me va si bien - c'est que j'vais faire un malheur, moi !
— Malheur ou pas, t'es rien sans notre roi.
— Notre... roi ?
— Oui, il se nomme lui-même : « dictionnaire ». Et tous ceux qu'il ignore ont de quoi se faire un sang d'encre pour leurs lettres de noblesse.
— Vous qui êtes déjà dans ses petits papiers, ne pourriez-vous pas m'introduire ?
— Toute candidature doit d'abord être soumise à la cour ( où siègent pas moins de quarante juges ).
— Qu'on en juge illico, que je sois enfin dans le dico !
— Patience ! patience, leur délibération ne pouvant que durer : c'est qu'ils sont immortels.
— Immortels ?! pas plus que nous : gravés dans le marbre en lettres d'or, nous les enterrons tous !
— Qui sait ? il n'est pas sûr que nous les mots puissions décrire l'éternité.